Los agostos congelados.

Tengo frío,

pero no de ese que se cura con abrazos

ni de ese que te pone la nariz roja

y al mirarnos
nos da por reír.

Es un frío que me cala hasta dentro,

que me paraliza los huesos

y que me congela la sangre en las venas 

y el viento que, hasta ahora, soplaba mis velas.

Es un frío que me deja la cara

llena de escarcha salada,

que me pega las pestañas

y me devora las entrañas

susurrando

que no se piensa marchar.

Tengo frío

y necesito

que alguien me arrope por las noches,

que me regale un beso en la frente,

un "tú puedes",

un "todo esto va a terminar

y tú,

tú te vas a merecer el cielo."

Pero yo no quiero el cielo,

yo te quiero a ti.

Que me arropes con tu piel

y nos curemos labio con labio

las heridas,

despacio

y hacer nudos con nuestras manos

para que no se suelten estos lazos

que me atan a la cordura.

Ojalá encuentres un puerto seguro en mi cintura

y en el filo de mi cadera

una respuesta a cada una de tus dudas.

Lo peor

es que quien de verdad lleva el timón en esta historia

es el tiempo,

el tic-tac de un reloj

que se ríe porque sabe que va demasiado lento.

Tengo frío

y, por favor, que alguien me arrope,

porque yo

ya

no puedo más.