Guilty.

No hay culpables, dicen. Esas cosas pasan, añaden. El amor no dura para siempre, mienten.

Madrid y yo, yo y Madrid. Cuánto desencanto, cada día me gusta menos y cada día me sobra más. No sé quién de los dos es más culpable, no tengo muy claro a cuál de los dos odio más. Pero sólo puedo huir de uno, y daría lo que fuera por hacerlo.

Necesito creer que hay algo o alguien que se merece sufrir, que se merece este vacío, que se olvidó de mirar por dónde caminaba y tropezó. Y volvió a tropezar. Al final sus propias piernas se cansaron de sostenerlo, cayó y se rompió.

Porque la otra opción es que el amor se desvaneciera, poco a poco, como el vaho en el espejo del baño, donde yo escribía nuestros nombres. Y al amor no le pasan esas cosas. Eso no sería amor.

Puede que por las noches el remordimiento me queme el corazón, pero mi amor no se evapora.

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